Без заголовка

Весна. Потянуло на лирику, романтику, изучение радужных далей стеклянными глазами, чириканье наглых птичек за окном и цветы. Пока сох легкомысленный (по случаю) маникюр, вспоминала стихотворения, в которых упоминался бы хоть какой-нибудь цветок. Навскидку выжала из памяти 7, три из которых - одного автора. И множество побочных рифмоконструкций, а-ля She was a window flower, He - a winter breeze (с) Фрост, в которых родовая принадлежность цветка не обозначена. Цветок и всё тут. Для разнообразия синий, красный, и тому подобное. Стихи о розах отметала сразу, поскольку почти все они довольно избитые.

Получившийся букет решила выложить тут для вас, предварительно урезав количество припомненных творений Гумилева до 1.

С него и начну. Да, мне не чужд фаворитизм. И патриотизм тоже.

Разве не восхитительно:

Я счастье разбил с торжеством святотатца,

И нет ни тоски, ни укора,

Но каждою ночью так ясно мне снятся

Большие, ночные озера.

На траурно-черных волнах ненюфары,

Как думы мои, молчаливы,

И будят забытые, грустные чары

Серебряно-белые ивы.

Луна освещает изгибы дороги,

И видит пустынное поле,

Как я задыхаюсь в тяжелой тревоге

И пальцы ломаю до боли.

Я вспомню, и что-то должно появиться,

Как в сумрачной драме развязка:

Печальная девушка, белая птица

Иль странная, нежная сказка.

И новое солнце заблещет в тумане,

И будут стрекозами тени,

И гордые лебеди древних сказаний

На белые выйдут ступени.

Но мне не припомнить. Я, слабый, бескрылый,

Смотрю на ночные озера

И слышу, как волны лепечут без силы

Слова рокового укора.

Проснусь, и как прежде уверенны губы,

Далеко и чуждо ночное,

И так по-земному прекрасны и грубы

Минуты труда и покоя.

"Мистические сумерки" Верлена сами по себе - букет.

Воспоминание с Вечерней Мглой

Дрожит и рдеет в раскаленной дали

Надежд, уже подернутых золой,

Чьи племена все дальше отступали,

Стеной вставая, что цветы заткали,

- Тюльпан, вербена, лилия, левкой, -

Виясь вокруг решетки вырезной

Подобием таинственной вуали,

И душным ядом, сладостным вначале,

- Тюльпан, вербена, лилия, левкой, -

Топя мой дух, и мысли, и печали,

В огромное томление смешали

Воспоминание с Вечерней Мглой.

Ки-Но Томонори. Хризантемы. Излюбленный мотив японских поэтов.

Я свиданья ждала,

хризантемами в поле любуясь,

и цветы вдалеке

мне казались уж не цветами -

рукавами одежд белотканых...

Мятежный Лорка в этом стихотворении-шепоте почему-то звучит совершенно по-особому. Или это сугубо личное...

Я твое повторяю имя

по ночам во тьме молчаливой,

когда собираются звезды

к лунному водопою

и смутные листья дремлют,

свесившись над тропою.

И кажусь я себе в эту пору

пустотою из звуков и боли,

обезумевшими часами,

что о прошлом поют поневоле.

Я твое повторяю имя

этой ночью во тьме молчаливой,

и звучит оно так отдаленно,

как еще никогда не звучало.

Это имя дальше, чем звезды,

и печальней, чем дождь усталый.

Полюблю ли тебя я снова,

как любить я умел когда-то?

Разве сердце мое виновато?

И какою любовь моя станет,

когда белый туман растает?

Будет тихой и светлой?

Не знаю.

Если б мог по луне гадать я,

как ромашку, ее обрывая!

И наконец, отнюдь не весенняя грусть от Хуана Рамона Хименеса. Того, слова которого вынесены в эпиграф 451 по Фаренгейту: "Если тебе дадут линованную бумагу, пиши поперек". До сих пор трудно поверить, что один человек может мыслить в таких разных тональностях.

Щемящие сумерки позднего лета

и дом по-осеннему пахнет мимозой...

а память хоронит, не выдав секрета,

неведомый отзвук, уже безголосый...

Вдоль белых оград, как закатные пятна,

последние розы тускнеют лилово,

и слышится плач - далеко и невнятно

...забытые тени зовут из былого...

И чье-то мерещится нам приближенье,

а сердце сжимается вдруг поневоле,

и в зеркале смотрит на нас отраженье

глазами чужими и полными боли...

Любая весна когда-то кончается...