вытащила гитару. она такая красивая, просто ах.
из красного дерева.аааа.она прекрасна
такая красота, сжигающая, обжигающая.
для кого-то просто инструмент, а для меня то,
что поможет мне измениться. она чудесная.
я люблю ее.эту гитару.
попросила папу показать несколько аккордов.
никогда не замечала этого, папиного.
он взял гитару в руки. и рассказал эту историю.
в 16 лет он услышал эту песню. и дал себе слово,
что научится ее играть. и научился. меня тоже зацепила
эта песню. конечно, о любви. о потерянной любви.
он играл, но не смотрел на гитару. он смотрел в сторону.
он смотрел в пустоту, совсем, как я. смотрел и играл. и лились
эти звуки. звуки любви. и я чувствовала, как нить сплетает нас.
он играл, грубые руки нежно касались струн, словно
боясь обидеть их, сделать больно. музыка заполняла молчание.
в словах было столько боли. он говорил их как-то по-особенному.
у него были такие глаза. я никогда не видела их.
у него очень красивые глаза. очень.
папа, он чувствует также, как я. но мы никогда
не говорим об этом. не разговариваем на такие душевные
темы. мы молчим, всегда. но в этом молчании очень много
этого близкого. я люблю тебя, папа.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий